and she closed her eyes

2007-04-06T21:19:00.000-07:00

estou fazendo um novo blog.

mais pessoal e coerente.

aqui somente devaneios.

let´s pretend we´re bunnies rabbits

2007-04-04T07:06:00.000-07:00

Não que me falte assunto ou poesia, mas sinto que com o passar dos tempos o óbvio são franjas supérfluas a fazerem cócegas incômodas na minha consciência de mulher aos 26 anos.
Oh gosh!, sou mulher e não quero ser redundante.
Mas não apenas no dizer, mas no sentir e compreender. Por vezes compreendo uma coisa duas vezes em tempos distintos e sinto que preguei uma peça tolinha a mim mesma. Sou uma progressista. Talvez. Compreender duas vezes é reconhecer que não se compreendeu, é a insensatez do esquecimento ou a fragilidade do próprio mundo.
Enfim, o grande mau de que sofro chama-se solipsismo. Uma rachadura no caráter de qualquer existencialista. Eu, que já nem me considero uma - aceito por exigências.

M&M

2006-11-30T07:39:00.000-08:00

God only knows what i´ll be without you"

2006-11-11T14:37:00.000-08:00

O amor segue como uma contemplação do Ricardo Reis...Posso ver nossas filosofias cristalizadas pela imagem que reflete nosso leito sem correnteza.
e eu te amo.

2006-10-26T02:58:00.000-07:00

Vintage Pulchritude

2006-10-26T00:11:00.000-07:00

Resignação: é preciso guardar no bolso o bilhete premiado e instituir que sonhos e literatura são metafísicas zombeteiras de um espírito cujo valor se encontra na elegância da decadência.
Eu nunca poderia entender um refrão como o da música I Could Be Dreaming sem antes ter que lutar e perder todas as batalhas. Melhor imaginar que o bilhete era falso e acreditar que Bernardo Soares só poderia ter existido assim.

2006-09-03T21:27:00.000-07:00

you´re my playground love

2006-08-24T21:14:00.000-07:00

I'm a high school lover,
and you're my favourite flavour
Love is all, all my soul
You're my Playground Love

Yet my hands are shaking
I feel my body remains, time's no matter, I'm on fire
On the playground, love.

You're the piece of gold the flushes all my soul.
Extra time, on the ground. You're my Playground Love.

Anytime, anyway,
You're my Playground Love.

very sweety

2006-08-02T22:14:00.000-07:00

Variation on the Word Sleep

I would like to watch you sleeping,
which may not happen.
I would like to watch you,
sleeping. I would like to sleep
with you, to enter
your sleep as its smooth dark wave
slides over my head
and walk with you through that lucent
wavering forest of bluegreen leaves
with its watery sun & three moons
towards the cave where you must descend,
towards your worst fear

I would like to give you the silver
branch, the small white flower, the one
word that will protect you
from the grief at the center
of your dream, from the grief
at the center.
I would like to follow
you up the long stairway
again & become
the boat that would row you back
carefully, a flamein two cupped hands
to where your body lies
beside me, and you enter
it as easily as breathing in

I would like to be the air
that inhabits you for a moment
only. I would like to be that unnoticed
& that necessary.

- Margaret Atwood

opa!

2006-06-13T21:53:00.000-07:00

assim, parafraseando +/- o "bomba inteligente", esse é o estado que me encontro.

from Post Secret

2006-06-12T16:56:00.000-07:00

para o meu patético dia dos namorados

&

2006-06-05T20:53:00.000-07:00

i carry your heart with me (i carry it in my heart

i am never without it (anywhere i go you go, my dear

;and whatever is done by only me is your doing, my darling)

i fear no fate (for you are my fate, my sweet)

i want no world (for beautiful you are my world, my true)

and it's you are whatever a moon has always meant

and whatever a sun will always sing is you

here is the deepest secret nobody knows

(here is the root of the root and the bud of the bud

and the sky of the sky of a tree called life;

which grows higher than soul can hope or mind can hide)

and this is the wonder that's keeping the stars apart

i carry your heart (i carry it in my heart)

e.e.cumming

na tua pele

2006-06-04T22:21:00.000-07:00

susurrando nos cantos mudos do teu corpo os encaixes dos meus desejos

nazif

2006-06-02T22:48:00.000-07:00

cárcere

2006-05-10T04:30:00.000-07:00

na prisão das palavras que me foram dadas, escapei do cárcere maior, do mundo onde sobrevivia e pude afinal começar a viver. Pensei em construir uma casa. (no momento nenhuma casa me satisfaz), quis ter amigos por perto (nenhuma pessoa poderia estar verdadeiramente ao meu lado), então sonhei sonhei e deixei a casa por erguer. Quis o repouso do sétimo dia após seis dias sem nada ter feito. Decidi não querer. Pensava nas palavras, sozinhas elas não querem nada. Pensei em pensar sem palavras e já não podia mais desejar não estar em coisa alguma. Estar implica dizer que se está em algum lugar. Foi quando percebi. Saí de uma prisão concreta e pré definida para outra dada por mim mesmo, pela minha vontade. Hesitei em continuar a escrever, mas pude ver, não há outra alternativa, devo escolher os grilhões que irão me acompanhar. Sobreviver por minhas mãos ou pela mão do mundo. Sobreviver é a sina do homem enquanto ser vivo. Enquanto ser desejante de memórias no outro, das pessoas que escolhemos para visitar nosso cárcere da experiência de vida. Amor ao próximo é abrir a porta de ferro da prisão individual e compartilhar a mesma luz dentro de quatro paredes. Pronunciar o nome de quem se ama, no escuro da clausura, é um aproximar de celas. Saudade é guardar o nome em silêncio e desejar a liberdade do nome. Liberdade é criar um alfabeto pessoal. Lágrimas são alfabetos que brotam e evaporam e escorrem salgando a boca.
Eu estava equivocado. Eu quis a palavra como fim. Palavras são o meio. Palavras possibilitam. O homem é o agente concreto da possibilidade, é o verbo. Palavras idealizam a ação. O homem é a ação.
Desejo uma casa e amigos. Palavras expressam meu desejo. A prisão tem suas sutilezas.
Quero abrir as portas da minha cela e captar a sutileza do desejar. Quero um novo alfabeto com novas palavras e novos significados. No meu alfabeto, existir é sinônimo de brisa leve e passageira. Saudade é sinônimo de trazer para dentro de si. Sozinho é sinônimo de ser amado. Amor é sinônimo de promessas que se cumprem. Morte não tem significado porque está além da impossibilidade. Morrer é o significado da existência. Túmulo é sinônimo de brisa leve e constante. Funeral é festa de celebração. Viver tem um objetivo: um dia ser celebrado.

Cada pessoa é um alfabeto diferente.
Olhar é reinterpretar o mundo.
(Dizer uma palavra é louvar o deus dentro de si.)
O significado das coisas deve ser desaprendido.
(Viver é desaprender o significado das coisas)

f. bisan

porque o significado continua progredindo, infinitamente.

im sleeping in a submarine

2006-05-10T04:19:00.000-07:00

She’s gone to sea
She’s fightin’ for me
What bravery!
I’m sleeping in a battle ship
I’m sleeping in a submarine
I’m sleeping in a fighter plane
I’m sleeping going down the drain
All hands on deck!
The radio adresss
What a mess!
A cage is a cage
Is a cage, is a cage!

the arcade fire

aff!

a.k.

2006-05-01T22:19:00.000-07:00

audrey kawasaki

clique nas imagens

nas escolhas...

2006-05-01T00:31:00.000-07:00

às vezes precisamos virar o mundo de cabeça pra baixo para tomar outra direção. Se for preciso...

a imagem eu peguei num desses US da vida.

2006-04-28T15:26:00.000-07:00

a metáfora que procuro deve ter pulado no ventilador do teto...

2006-04-17T06:10:00.000-07:00

dan wheeler

2006-04-15T11:01:00.000-07:00

sempre assim.

soprar a vela e apagar o sol

2006-04-11T05:02:00.000-07:00

soprar a vela e apagar o sol
contra a impotência de ser mais,
lançar o Absurdo contra o Impossível.

soprar a vela e a pagar o sol;
velar o sol e apagar a vela.
Ensolarar da vela ao queimar do sol,
apagando o sopro no sol da vela.

soprar a vela e apagar o sol
de todas as coisas o ficcionar maior
contra a impotência de ser mais
pela incapacidade de
lançar o absurdo contra o impossível.

o primeiro verso me foi soprado pelo André Nômade, numa das mesas do ICHL.

tá, foi um dia legal

2006-04-11T04:55:00.000-07:00

com a placa de rede nova.
agora o lincoln tem novas imagens e a satisfação de poder sempre esculachar-me.

nossas colagens toscas

2006-03-16T21:40:00.000-08:00

Daniela Moraes & Daniel Atroch

sobre as coisas que de dentro falam

2006-03-13T21:25:00.000-08:00

“A CRIAÇÃO SE FAZ EM GARGALOS DE ESTRANGULAMENTO” G. DELEUZE

Em certa medida, ou na justa medida de cada um, todo temos a história do mundo dobradinha dentro do bolso. Carregamos nossas experiências como sensações cheias de valores: isso é humanidade – também e talvez, aqui se quer, SOBRETUDO. Então escrevo para quem acha que, por isso, perdeu a sua ingenuidade; para quem, em algum momento, se deparou com a dolorida lucidez da solidão do seu quarto escuro, repleto de medo que despedaça...e sussurrou, cansado, um “putamerda”.
Sim, estamos cansados. Bem, ao menos eu me canso bastante. O sol do outro dia estala na janela e o automatismo da vida nos faz empurrar para baixo do travesseiro as agudezas da noite passada. Algumas vigílias são redundantes a um corpo que sente inconsciente as nuances de um mal-estar. E seguimos com tudo, entre a alienação, o bocejo e alguns estimulantes externos. Seguimos nos sustentando em sentidos, convicções, modas, amores...De alguma forma, seguimos e nos imitamos ignorando-nos.
O abismo é um óbvio gritante. De repente olhamos para o lado e nos observamos, nos refletimos. Então, aborrecidos de tanto “silêncio”, dentro desse fluxo eloqüente que somos, dentro de dentro, tão dentro quanto um órgão pulsante...ousamos a todo momento nos comunicar com esse outro, lá do paralá do abismo. Tudo ao mesmo tempo no já do agora, numa simultaneidade enlouquecida. Nossa história compartilhada é impossível de ser contada porque não tem sucessões lógicas de um enredo. Está para depois do enredo: estamos gritos ou silêncio eloqüente.
Sem ilusões, convenhamos, somos todos egoístas por condição de ser. Já que é tão difícil passar para o outro lado e estar aí com você, já que estamos tão cansados, o jeito é sair por aí metralhando nossas próprias conclusões, coisificando todo o mundo, não é? Não...Essa atitude, além de fácil, é vulgar, medíocre.
Uma vez que nosso grande problema é atravessar o abismo que nos separa do Outro – pela linguagem, pela psicologia, pelo que diverge, pelo estranhamento, pelo que é o Outro – então por que estacionar de medo e vertigens? Já que não nos iludimos mais e sabemos que a nossa verdade é a nossa consciência da verdade, não temos o que perder. E por um caminho que se inicia no egoísmo medroso e amarelo pode-se chegar a liberdade dos verdadeiros movimentos em direção a esse Outro. E, além do mais, um outro já disse e concordei: “O importante é estar em movimento”.
Daí vai de cada um criar as suas possibilidades. Eu pessoalmente escolho a ternura. <<>> Escolho a ternura por observar a ausência dela, tentando sem medo um caminho trilhado por tão poucos. Não sei se conseguirei atravessar o nosso abismo, mas já me tem servido de binóculos para te ver mais de perto.
Gosto muito também do outro Deleuze para fundamentar esse impulso contra as barreiras da vida, quando diz que “o criador é alguém que cria as suas próprias impossibilidades e ao mesmo tempo cria um possível”. Podemos concluir várias verdades em uma frase aparentemente redundante. Aliás, a redundância não é um defeito em si e pode ser usada como ferramenta de estilo.
Deixo de lado as pretensões de “profundidade de espírito”, de “elevação espiritual”, de “pensamentos elevados”. Digo e repito: já não me engano mais. Criticaria, talvez cruelmente, quem passasse a trilhar a ternura por acreditar-se melhor, santificado ou elevado. A ternura não exime ninguém de nada. É só um caminho nessa busca contra a apatia que nos oprime.
E, sim, é o meu caminho. Assim como a música, as frases ornamentadas, a contemplação desinteressada, as valas amorosas e as convicções passageiras. Cada qual um assunto para possíveis outras conversas. Tudo por uma dose mais forte de vida, até os limites do intragável.

é assim. ficarei espalhando a idéia enquanto nela acreditar, fazendo panfletagem da minha própria má-fé. ha-ha. ou seja, para quem é de manaus, certamente corre um sério risco de me ver gritando por humanidade com um "fazine" tosco na mão.

mafiosamente

2006-03-12T03:08:00.000-08:00

queria te dizer muitas coisas.

abra a minha boca e encontre a mensagem que tenho para você.

a máfia de te querer é opressora.

ass: Ela

mundo próprio

2006-03-06T22:17:00.000-08:00

, uma propaganda singela do sítio de um colega da cidade que coleciona outros sítios e se apropria do postsecret - já comumente postado aqui. o Jão sabe o que faz.

2006-03-06T07:03:00.000-08:00

ELE &ELA sob o silogismo dos seus olhos fundos
calculavam
errando
pelo prazer-quase-dor de
recomeçar.

2006-02-25T03:30:00.000-08:00

nas tuas cartas amarelas que não rasguei

2006-02-25T03:24:00.000-08:00

"se te direi-me
breve,
perdoa-me,
não, perdoa-me
desimporta-te-me
meu amor
morto
meu amor
campestre
de batalha perdida,
desimporta-te-me
se fomos
se seremos
quando
se agora
daqui
de aqui...
termina-se outro poema
outra vez
sem saber, termina-se."

f.b.>>>minhas saudades que tenho que sempre envelopar.

2006-02-23T21:33:00.000-08:00

failure

2006-02-22T18:46:00.000-08:00

"failure is always the best way to learn
retrancing your steps until you know,
have no fear your wounds will heal"

kings os convenience

é

2006-02-18T19:05:00.000-08:00

nisso que dá...

Exuberância

2006-02-15T19:00:00.000-08:00

" O discurso amoroso não é desprovido de cálculos: eu raciocino, faço contas às vezes, seja para obter determinada satisfação, para evitar determinada mágoa, seja para representar interiormente ao outro, num movimento de humor, o tesouro da engenhosidades que esbanjo a troco de nada em seu favor (ceder, esconder, não magoar, divertir, convencer, etc.). Mas esses cálculos são apenas impaciências: não há pensamento de um lucro final: o Gasto está aberto ao infinito, a força deriva, sem finalidade (o objeto amado não é uma finalidade: é um objeto-coisa, não um objeto-fim).

Quando o Gasto amoroso é afirmado continuamente, sem freio, sem reparo, produz-se essa coisa brilhante e rara, que se chama exuberância, e que é igual à Beleza: 'A exuberância é a Beleza. A cisterna contém, a fonte transborda'. A exuberância amorosa é a exuberância da criança na qual nada vem (ainda) conter a exibição narcicística, o gozo múltiplo. Essa exuberância pode ser entrecortada de tristezas, de depressões, de movimentos suicidas, pois o discurso amoroso não é uma média de estados; mas tal desequilíbrio faz parte dessa economia negra que me marca pela sua aberração, e por assim dizer pelo seu luxo intolerável"

Roland Barthes - Fragmentos de um discurso amoroso.

começo a falar sobre ternura e é assim:

2006-02-13T22:25:00.000-08:00

SOM DE ISQUEIRO BIC RISCANDO ALTO NA ALMA INFLAMÁVEL
fade in
É sim, há alguns anos comecei a roer as unhas quando de um surto amoroso – nada mais clichê dentre as tragédias da realidade, essas piadas sem graça. E as coisas só têm graça quando não é pessoal, numa evasão para exterioridade alienante. Apontamos o dedo em riste, enfim, é hilário. E eu sei o que você está pensando. Você é uma dessas pessoas cuja feição transborda a alma
(O SEU CENHO FRANZIDO EM CLOSE) ,
julgando pelas unhas todo o resto que vou te dizer, acrescentando as minhas falhas, de repente, para confirmar a sua impressão, o amarelo encardido dos meus dedos roliços. E a isso se chama inferência, ou evasão, ou umbigocentrismo barato. Não me diz respeito de qualquer forma pois não enaltece a nenhuma das belezas aqui, ridicularizando uma e mediocrizando outra. Uma e outra tão ingenuamente desperdiçadas.

2006-02-12T20:47:00.000-08:00

eu me comovo com a beleza da juventude

2006-02-11T20:41:00.000-08:00

não sei quem tirou a foto

mas é o breno.

fragmento final de "hunft! romances..."

2006-02-11T20:34:00.000-08:00

Muitos dias se passaram até que Matheus se transformasse completamente num judeu deitado e falido, fodido; muitos dias se passaram numa correnteza de incertezas e apalpadelas cegas no mundo e em si – o que é o mundo dos monogâmicos presatrelados ao Karma da posse shshshshsh, não? Dias e mais dias em que apenas acordava tentando acordar de um pesadelo muito maior que uma imagem...arrff, Matheus se engasgando com o ar, caminhava pela sombra de grandes prédios no centro da cidade com o sol derretendo as suas esperanças de um dia mais agradável. Havia se comprometido de entregar os retoques finais do último trabalho que conseguiu...se tratava de um novo escritor inglês muito cheio de suas humorísticas elevadas britânicas tão modernosas quanto sabidinhas. E é evidente que Matheus não deixou de incluir na pasta suas observações que no final das contas ficou mais parecendo um ensaio sobre o sadismo do humor britânico. Como será que um inglês conta uma piada de corno? pobre cabeça atormentada de Alcetheus! Definitivamente não podia suportar essa liberdade toda que exalta a leveza da modernidade, o seu desprendimento das coisas, a fluidez que Alice mostrava em si. Era ainda cheio de respeito puritano e idealismos para tanta grosseria e a tristeza doentia era quase insuportável que lambia a sua nuca de loucuras, idéias espalhafatosas de como haviam os dois se deitado, que movimento da pélvis sabiam entre si, se houve murmúrios ou pura sacanagem. Sentia o mundo cruel juntamente com ele abismabaixo. Encontrou o diretor da editora e com isso esqueceu da vida que o esperava lá fora. Conversou sobre política, sobre alguns conhecidos em comum, sobre o andamento editorial na cidade e até dispôs-se a almoçar com o editor e sua amiga. É certo que de vez em quando ele dava uma olhadela nas pernas da amiga que devia ser na verdade alguma escritorazinha menor querendo editar suas historinhas de fadas e para isso qualquer trepada, não fazia a menor diferença, afinal aquela mulher era infinitamente melhor do que Alice simplesmente por não ser Alice. A pele aparentava mais maciez, maior aceitação, maior honestidade de aceitação. E ela lhe sorria.
Depois o dia escureceu, o som dos carros e os seus faróis se vestiram de noite quente e irritação, as pessoas cansadas ou estavam em algum bar sujo ou se apressavam. Mas a vida, ela mesma, não se sentia ali – no peito sujo de Alice roendo as unhas na abafada escuridão do seu quarto, isso não é uma novela, é a realidade egoísta infeliz e truculenta. Roia as unhas até sangrar. Existe no clímax crepuscular o momento em que mais facilmente podemos perceber a velocidade vazia com que o tempo passa. Aquele pequeno intervalo doloroso que ainda é dia suave e dourado onde as suítes de Bach por Yo-yo Ma enchem todo o espaço e num instante de desatenção é noite azul com suas estrelas na testa...E isto nos traz a sensação do sabor da infância; uma vaga nostalgia cambaleia entre o som da televisão na sala e a vontade repentina de morrer. Então reconheço com certa dignidade que já perdi a poesia de todo o pôr-do-sol. Acendo meu Gauloises e com calma vou tragando não apenas fumaça mas sim a junção da minha melancolia solitária com a saudade de tempos melhores. Aliás, o Gauloises é dela, assim como ela pensa que sou. Whatever...sofrer é preciso, viver não é preciso, com precisão, cálculos, destinos traçados, você tropeça numa pedrummond sempre no meio do caminho e pode com isso encontrar o sentido da vida. Enfim, os laços de todos nós são frouxos e se temos alguma raiz ela se chama lealdade ao instinto de sobrevivência.
Agora o Instinto de Sobrevivência de Alice dá um salto para trás assustado e se camufla de negrumes na noite cálida...
Uma ruptura: tririririririnnnn (...) triririri...Alô
Alice?
...humm, óbvio, seu..., onde você...?
Alice, estou viajando agora e volto em uma semana.
é mesmo? Hahaha.
Quero que tire as suas coisas do meu apartamento, entendeu? quero que vá embora, entendeu?, não vou mais tolerar isso...imbecil! Ele teve a leve impressão de “imbecil”ser um tanto despropositado na hora, mas agora já foi. Tun, tun, tun, tun...Novamente o silêncio, o quarto escuro. Primeiro a raiva, no princípio contida e depois com rastros de discos jogados no chão e fotos rasgadas temperadas com picadinhos de cartas de amor de um tempo muito muito distante. Depois da raiva o peso da consciência de culpa, a consciência de ter feito algo, transgredido a lei sem saber ao certo o que vai ficar ainda de pé. Enfim o choro compulsivo, dramático: a mulher. A trilha sonora desta vez ela escolheu criteriosamente após ter recolhido a sua alma que se retorcia no chão e pendurado numa cruzeta no armário escuro da sua amarga vontade de esquecer: se era vontade de esquecer e ter estilo na voz de Hope Sandoval era Mazzy Star, Among My Swan. E então se jogar no futuro imprevisível das suas alucinações solitárias. Isso tudo não era nada de mais, na verdade Alice não passava de um acidente na história que existe mas não é que se fosse talvez não patética, tudo sem vírgula para contextualizar o saco de surpresas que um texto em retalhos pode ser. Jogou a cabeça para o lado e cantou. HOHOHO. Não sabia cantar, para que afinal? Vou molhar minha garganta de profundidade dolorida para ver se encontro qualquer motivo que me leve a acreditar que amanhã não virá, explodir então todos os planos B esquecendo que sou precavida e tenho ainda o C, D e o E.

2006-02-09T16:47:00.000-08:00

canção de amor de J. Alfred Prufrock

2006-02-04T15:05:00.000-08:00

Sigamos então, tu e eu
Enquanto o poente no céu se entende
Como um paciente anestesiado sobre a mesa;
Sigamos por certas ruas quase ermas,
Através dos sussurrantes refúgios
De noites indormidas em hotéis baratos,
Ao lado de botequins onde a serragem
Às conchas das ostras se entrelaça:
Ruas que se alongam como um tedioso argumento
Cujo insidioso intento é atratir-te a uma angustiante questão...
Oh, não perguntes: "Qual?"
Sigamos a cumprir nossa visita.

No saguão as mulheres vêm e vão
A falar de Miguel Ângelo.

A fulva neblina que roça na vidraça suas espáduas,
A fumaça amarela que na vidraça seu focinho esfrega
E cuja língua resvala nas esquinas do crepúsculo,
Pousou sobre as poças aninhadas na sarjeta,
Deixou cair sobre seu dorso a fuligem das chaminés,
Deslizou furtiva no terraço, um repentino salto alçou,
E ao perceber que era uma tenra noite de outubro,
Enrodilhou-se ao redor da casa e adormeceu.

E na verdade tempo haverá
Para que ao longo das ruas flua a parda fumaça,
Roçando suas espáduas na vidraça;
Tempo haverá, tempo haverá
Para moldar um rosto com que enfrentar
Os rostos que encontrares;
Tempo para matar e criar,
E tempo para todos os trabalhos e os dias em que mãos
Sobre teu prato erguem, mas depois deixam cair uma questão;
Tempo para ti e tempo para mim,
E tempo para uma centena de indecisões,
E uma centena de visões e revisões,
Antes do chá com torradas.

No saguão as mulheres vêm e vão
A falar de Miguel Ângelo.

E na verdade tempo haverá
Para dar rédeas a imaginação. "Ousarei" E. . "Ousarei?"
Tempo para voltar e descer os degraus,
Com uma calva entreaberta em meus cabelos
(Dirão eles: "Como andam ralos seus cabelos!")
- Meu fraque, meu colarinho a empinar-me com firmeza o queixo,
Minha soberba e modesta gravata, mas que um singelo alfinete apruma
(Dirão eles: "Mas como andam finos seus braços e pernas!")
- Ousarei
Perturbar o universo?
Em um minuto apenas há tempo
Para decisões e revisões que um minuto revoga.

Pois já conheci a todos, a todos conheci
- Sei dos crepúsculos, das manhãs, das tardes,
Medi minha vida em colherinhas de café;
Percebo vozes que fenecem com uma agonia de outono
Sob a música de um quarto longínquo.
Como então me atreveria?

E já conheci a todos, a todos conheci
- Os olhos que te fixam na fórmula de uma frase;
Mas se a fórmulas me confino, gingando sobre um alfinete,
Ou se alfinetado me sinto colear rente à parede,
Como então começaria eu a cuspir
Todo o bagaço de meus dias e caminhos?
E como iria atrever-me?

E já conheci também os braços, a todos conheci
- Alvos e desnudos braços ou de braceletes anelados
(Mas à luz de uma lâmpada se quedam
Com sua leve penugem castanha!)
Será o perfume de um vestido
Que me faz divagar tanto?
Braços que sobre a mesa repousam, ou num xale se enredam.
E ainda assim me atreveria?
E como o iniciaria?

......

Diria eu que muito caminhei sob a penumbra das vielas
E vi a fumaça a desprender-se dos cachimbos
De homens solitários em mangas de camisa à janela debruçados?

Eu teria sido um par de espedaçadas garras
A esgueirar-me pelo fundo de silentes mares.

......

E a tarde e o crepúsculo tão docemente adormecem!
Por longos dedos acariciados,
Entorpecidos...exangues...ou a fingir-se de enfermos,
Lá no fundos estirados, aqui, ao nosso lado.
Após o chá, os biscoitos, os sorvetes,
Teria eu força para enervar o instante e induzi-lo à sua crise?
Embora eu já tenha chorado e jejuado, chorado e rezado,
Embora eu já tenha visto a minha cabeça (a calva mais cavada) servida numa travessa,
Não sou profeta - mas isso pouco importa;
Percebi quando titubeou minha grandeza,
E vi o eterno Lacaio a reprimir o riso, tendo nas mãos meu sobretudo
Enfim, tive medo.

E valeria a pena, afinal,
Após as chávenas, a geléia, o chá,
Entre porcelanas e algumas palavras que disseste,
Teria valido a pena
Cortar o assunto com um sorriso,
Comprimir todo o universo numa bola
E arremessá-lo ao vértice de uma suprema indagação,
Dizer: "Sou Lázaro, venho de entre os mortos,
Retorno para tudo vos contar, tudo vos contarei."
- Se alguém, ao colocar sob a cabeça um travesseiro,
Dissesse: "Não é absolutamente isso o que quis dizer,
Não é nada disso, em absoluto"

E valeria a pena, afinal
Teria valido a pena,
Após os poentes, as ruas, os quintais polvilhados de rocio,
Após as novelas, as chávenas de chá, após
O arrastar das saias no assoalho
- Tudo isso e tanto mais ainda?-
Impossível exprimir exatamente o que penso!
Mas se uma lanterna mágica projetasse
Na tela os nervos em retalhos...
Teria valido a pena,
Se alguém, ao colocar um travasseiro ou ao tirar um chale às pressas,
E ao voltar em direção à janela, dissesse:
"Não é absolutamente isso,
Não é isso o que quis dizer, em absoluto!"

Não! Não sou o príncipe Hamlet, nem predenti sê-lo.
Sou um lorde assistente, o que tudo fará
Por ver surgir algum progresso, iniciar uma ou duas cenas,
Aconselhar o príncipe; enfim, um instrumento de fácil manuseio,
Respeitoso, contente de ser útil,
Político, prudente e meticuloso;
Cheio de máximas e aforismos, mas algo obtuso;
Ás vezes, de fato, quase ridículo
Quase o idiota, às vezes.

Envelheci... envelheci...
Andarei com os fundilhos das calças amarrotados.

Repartirei ao meio meus cabelos? Ousarei comer um pêssego?
Vestirei brancas calças de flanela, e pelas praias andarei.
Ouvi cantar as sereias, umas para as outras.

Não creio que um dia elas cantem para mim.

Vi-as cavalgando rumo ao largo,
A pentear as brancas crinas das ondas que refluem
Quando um vento um claro-escuro abre nas águas.

Tardamos nas câmaras do mar
Junto as ondinas com sua grinalda de algas rubras e castanhas
Até sermos acordados por vozes humanas. E nos afogarmos.

from misprintedtype.com

2006-02-03T17:28:00.000-08:00

"Two people get to know each other.
Hands shaking, sweating body, butterflies on stomach. They pretty much know there is something speacial about each other. But what is it? And what if it doesnt work out? What if the butterfly feelings disapear and give place to tears. what if?
Two scared people get away from each other. "

disso até o morrisey já falou.

:/

2006-01-31T18:18:00.000-08:00

segunda parte de ALHEAR-SE

2006-01-30T07:25:00.000-08:00

Não é nada, nem deveria ser.
!!!
Às vezes minhas lembranças, as incômodas, chegam amistosas mas, num assalto, encostam sua arma bem na minha fuça. Perdido questou, na mais perfeita tranqüilidade domingueira, vi, de uma delas, o rosto. Já aprendi a esquecer. Pelo visto não fui bom aluno. Suspiro. Abandono em tudo que faço. Desconcentro e me forço ao banimento do olhar, do sorriso, do cheiro, da suavidade do cabelo, o respirar e o prometer de coisas eternas que não poderiam ser cumpridas. O medo alimentado, criado, fortalecido e mandado à Universidade. As situações passadas umauma na brancura de ofício das paredes da memória e no momento em que soube deixei de saber.
Nada me livra dessa ordem fatal. As floresmaecidas no papel de parede vagabundo do quarto. Dela, a tristeza melancólica beleza e eu sabia, não, eu não sabia, mas desejava que a melancolia trouxesse licenciosidade. Ao invés, me contento com o horror do real, com o qual sô forçado a conviver.
A consciência, funda na solitude patológica, crê em religiosidade mórbida. Sair pela porta e achar o caminho que me leve à Mansão Eterna. Bater nos portões e estabelecer moradia e nunca mais me preocupar com a carne, o ventre preenchido, a lascívia disfarçada de paixão. O grito por socorro que malalcança a audibilidade. A mesma solitude patológica, quasencosto, num dia primaveril. O ensimesmamento fugidio e procuro batendo calçada, gastando saliva e latim e pontas dos dedos em teclas telefônicas. Cantalgum. Quando ela vinha em papos otários e atenção para cada palavra num embevecimento virginal, minha tensão num sorriso, agora cheio de rancor. Horas iniciadas esperançosas, terminadas frustradas, desoladas no alguém acordado depois do sonho de uma vida real que não é nada e a descoberta dessa fragilidade irresistível ao grande puf! de um abrir de olhos.
A vez do primeiro abraço. Dança conjunta e Sílvia Telles cantando “Chove lá fora”. Hoje resigno-me a fazer juramentos diante de mim ao som “Canção da volta”. A dureza emocional do meu rosto impassível ser assim: a chave da sobrevivência.
Porta fechada, batida. Volto à avenida. A comodidade do vigia na loja assistindo TV na escuridão, raios catódicos despejados no conforto de móveis e utensílios para o lar – Grande Promoção. Não perca! O vento friorento, suas lufadas num bafo cadavérico consolando a simpli (s) cidade urbanóide.
Alguns carros em marcha lenta desafiando a falta de visibilidade e limpadores de pára-brisa pra lá e pra cá, ladoutro, num mecanismo psicótico. Pra que tanta preocupação se o universo está se expandindo e no fim não sobra nem uma fraçãozinha infinitesimal da nossa existência para dizer que estivemos por esses lados? Não adianta procurar abrigo: todos os outros estão ocupados e constato que no meio de tantos estou só.
A sarjeta se afasta da calçada. Abismo tragando abismo.
Houve uma vez...A ela foram devotados tantos pensamentos de ideais de beleza nunca alcançados, nunca tocados, mas que irão morrer comigo no meu último palavrão parado no ar.
Na anterior doçura da vida, menino já deixando de ser, um dia longínquo, tão que nem se pode medir sua lonjura, futuro passado ensolarado distante, céu sem nuvens da cor de safira, caminhandava numa esgueira só, perdido, por entre lapidoláceas lilases no desabrochar, às vezes olhando lá pra cima, mergulhando no azul fundoído e tirando toda preocupação chateosa da cabeça. Silêncio. Refúgio à sombra de umárvore, frondosa frutífera carregada e deitei o pouco de tristeza temerosa que ainda existisse na relva seca esverdeada. O voavoa de pássaros e himenópteros, aqueles cantando em diferentes pios, desviavatenção e eu , rei de pequeno domínio, sentidos apurados, escutava dolhos abertos cada movimento, fosse de bichougente. Logologuinho, clima abochornado como estava, minhas piscadas foram ficando mais e mais pesadas. Cabeça pendida, queixo no peito, uma gota de suor tão solitária quanto seu dono, pingou na terra escura sombreada. Da terra brotaram falanges, descarnadas, lentas, pontas ciciantes enroscando-se nas pernas e o corpo dessas falanges é todele feito de nerveiartérias e o pulsar intensifica conforme se aproxima do meninomem e espetagulhas brilhosas, pobre dele que fui, sonha com a paz do lar reinante que não é o mesmo dividido com genitores e o que era aquela dor lancinantosa que rasgombros e plexos, carnes perfuradas num ssss? O praguejar: “Rúculas! Blenorragias! Flenilefrinas!” e estrelóides profusam ardentes de sesolhos flamejantes e o pequeno corpo, antes carnadura, ameaça estiolar-se pois as pois as falangespetagulhantes e lhosas vão sugasugando tudo: músculos, sangue, numa luxúria pecatorial e eu, pobreinfante, esboço reação inútil diante da primeira morte da vida.
É fácil imaginar tantas coisas, entregar-se a memórias vãs na solidão de uma tempestade, chuva suarenta, eletricidade gloriosa na descarga e ela descendo pelo cano; ela assumindo ares de Albertine, a prisioneira e fugitiva; ela descendo pelo cano para a escuridão da toca de algum ratossauro, para possuí-la, destruí-la; ela pendurada por ganchos no abismo negro dos pensamentos tidos durante reflexões num dia de sol, crescidos feitódio e o monstro, ela fica maravilhada com o pulsar esponjoso da glande cerebral: currada, violentada, espancada, estuprada com um sadismo apaixonado, dá-lhe masoca!, e, no entanto, sua, dela, natureza, é boa, cheia de candura e amor; e, no entanto, sua, dela, naturezalternativa é má, louca, perversa e eu não consigo, por mais que tente, odiá-la e queimar às cinzas qualquer vestígio de sentimento bem nutrido. Posso entrega-la de mão beijada a uma tribo de doidões famintos, friques degenerados, anormais entorpecidos pelo departamento pró-narc da polícia da mente? Sim, posso, mas não faço porque é isso que ela quer: satisfação hedonista. Do mesmo jeito que encaro a acidez fria do meu viver por causa dela, eu a quero rabugenta, solitária e enlouquecida no definhar de seu corpo, sua carinha de camundongo, olhinhos suínos, até o último de seus dias.
Minha paz roubada, meu potencial desperdiçado por vontade própria e sair por aí cantando em verso e prosa minha derrota. O punhal da paixão estraçalhando em notas estridentes de violino no olhatônito do luar minguante visto da janela do quarto crescente da minha pequenez rubra de vergonha e num gesto teatral, esmurro meu peito até que o fôlego desapareça por entre os dentes brancos cerrados, lábios contraídos num esgar – pesadelo pálido num fogo fátuo, trintanos vazios, auto-destruição – é essa a resposta? Sem comentários jocosos nem lições de moral. paredes e teto comprimindo e a chuva estia e com ela vai-se embora o seu rosto, dela, pela segunda vez depois da porta batida.
Olho paratrás e não vejo mais nada nem ninguém e lá em cima apenas as estrelas cintilam nos seus pequenos claros rindo da minha insignificância. Todo um cenário destruído num vagar de sonho. A vida, mesmo iludida, nada pode contra as mazelas da cabeça, o ineditismo de alguns atos em choque com a perfeita ordem social e, no fim, o que restam são os loucos, pobres de espírito, e tento chegar ao outro lado alagado, invisível.
O incauto não vê as mãos do Destino, esse Palhaço, acenando num tchauzinho simpático.
O Incauto não vê o metal avançando a sessenta por hora, clarão refletido, ensurdecedor na extensão do corredor vitrificado. Breu.

texto de Alexandre Guedes Mourão

texto que me fez gotejar de dor e beleza em 2004

ao fundo as nossas escatologias musicais.

2006-01-29T21:21:00.000-08:00

epistolas amorosas de um cock rock frustrado

2006-01-29T16:50:00.000-08:00

...vai ver é o lance de ser latino-americano, da passionalidade no fundo do espírito lancetado na carne e eu te canto qualquer canção à meia voz desafinada carregada e carregada te conduzo a um lugarafim sob um céu de cor iridescente e...
é a inspiração ibérica, é apenas um vais-a-veire de olhos soturnos egbertianos encarando de lá dos cafundós dos corações futuristas. Pirilampos dando piriris e eu feito trouxa que sou, esperando que meu poder de decisão me angustie o suficiente a ponto da minha consciência me dar um tapa, cinco dedos, e me deixar um borrão vermelho na brancura de papel ofício no meio da minha venta, meus cornos, minha fuça e grite:
VAH!! (vá, no dialeto que ela cultivava lá no fundo de sua própria consciência)
e sob marcha militar e seus clarins corro para me livrar dos porraralhos de grilhões, arranco a mordaça e, aí sim senhora, com pontuação borrada, eu digo e declaro com
É o timing, basta você ler nas entrelinhas. E eu sei o que você pensa sobre a vida, pelo menos gosto, feito marujo bêbado, cavalo enlouquecido, de pensar que sei. O cheiro pela teia azulneônica me faz quicarquicar com uma pinta de lobo de desenho animado pela presença, a simples e ilusória presença mas que é eternizada nas parcas horas (antes o que quer que exista), e ao som de “love is here to stay” ou qualquer algo de Greshwin, fica-se cara a cara com quem se gosta, com o que é iniciado o romance.
Breque: mas que soldado sou que só fico esperando o outro atirar? O guerreiro legal quaquaraquaquá!
“ohohahhh, why dontcha take that first step?”

e como faz falta...

periplosidade

2006-01-29T07:23:00.000-08:00

As lâmpadas, que eram muitas, encravadas ao redor do espelho, só faziam aumentar o termômetro de estufa do banheiro-refúgio de noites insones. Podia sentir o suor encharcando o couro cabeludo transbordando pela testa até a barreira das sobrancelhas, arqueadas por um ultrapassado instrumento de tortura, dentre os incontáveis do mundo feminino: a pinça laminoscente encadeava de lacrimedo os seus olhos quando mocinha, se aproximando rígida. Depois que viu Laranja Mecânica, passou a associar seus ritos de embelezamento àquela cena da tortura psicológica no cinema. Huumm...Arhhrr!, puxando os cabelos para trás com uma faixa, enxugando a face com lencinhos de papel e começando a pavimentar os abismos das olheiras com “base colorida fluida matifiante”, made in France, Chanel. Também, depois de passar a noite inteira esperando por ela...Não há outra saída para tratar seu rostinho cansado e um pouco esburacado da catapora que pegou já adolescente de peitinhos ui-ui, que as lâmpadas reveladoras tratavam de exaltar em crateras, fissuras, remendos; meio que justificava, olhando por um breve instante, Juliette Binoche acenar da parede...Francesasss...uhhuhh! que por causa da umidade do banheiro gotejante havia descolado um pouco para frente para acompanhar Simone de Beauvior numa foto de quando veio ao Brasil, toda penas de cocar esvoaçante ao lado do Sartre tralhoto, bleargh! Ela dava tapinhas para que recolassem na parede de azulejos cacarentos. Faziam parte desse álbum de toilette todas elas: Clarisse Lispector superestranha, Virgínia Woolf nariguda e descabelada, uma reprodução de A Vênus no Espelho de Velásquez bem em cima do espelho, Hilda Hilst de cigarrilha e vinho na mão, Sylvia Plath novinha no estilo anos 50 e mais recentemente Björk – mesmo ela toda esquimó não era capaz de aplacar aquele calor.
E o calor...agora como personagem secundário desaparecido há dez ou doze páginas atrás dos seus pensamentos frouxos enquanto o ritual por si fazia-se, modificando não um rosto, mas tod’alma. E a caixinha ali, no quarto, já devidamente incensada, arrumada muitas vezes, insistentemente, amarelo-ovo pairando presente que vou dar cheia de poesia, gostinhos, fuminhos, cheirinhos, olhinhos dela que vou dar e quando ler meus segredinhos, meus tesourinhos, meus quitutezinhos...ohhhh, meu benzinho, você vai ser meu amorzinho, minha vidinha, minha florzinha pra me beijar os olhos até dormir, lamber os dedos e os lóbulos das orelhas, pra cantar mel e coalhada, queijo e goiabada, suco de manga em me chupar e sorrir pela manhã ainda enluarada e enfim. De vez em quando também lembrava da esquina que vai ser passado agora, de onde podia alcançar a janela da outra que flutuava sobre o telhado de nuvens da vizinhança; oh! o bailar dos cabelos lisongos ao passar pelas cortinas, tela de projeções de seus anseios em suas longas observações; oh! outras dançando com ela nas suas traições mais desavergonhadas, acoites e punhaladas, dores lancinantes para serem perdoadas pela manhã logo cedo; oh! um homem desarrumando seu vestido, um lusco-fusco dourando as cortinas para um ir e vir de corpos tantos que a casa parecia explodir e a vadia copulando com cada um...Oh!, seu aceno macio, chamando, chamando. Alguma vez? Fora da janela apenas uma vez, quando a chuva corria tijoladas de água no centro, já na Praça da Polícia. Quando chove em Manaus é um muro visto de longe, vindo da distância de muitos lás para lá do rio Negro. Vem correndo um muro com tijolos da cor de chumbo fazendo um barulhão daqueles. Todo mundo olhando para trás em sincronia considerando onde ficar sem notar que mesmo assim uma onda de lama emerge dos bueiros entupidos, agarrando o povo pelo calcanhar para que confraternizassem com os habitantes do submundo... e Beatriz, catita minúscula, sentada na praça, com seus olhinhos atentos. Encolheu-se toda para ver ela passar correndo na sua frente até o coreto - repleto de gente e baratas, que chegavam amistosas flutuando a deriva por aquele mar -, abrir um guarda-chuva e seguir pelas calçadas de esgoto encharcadas no Municipal, da Getúlio pra cima. A película de Beatriz era granulada com dourados intensos, nada do prata sujo que era a realidade. Para ela aquilo era um chamado, ou então porque passar na sua frente toda molhadinha? Ihhh, quase sentiu a ereção de um pênis entre as pernas compridas e lisas, sustentadas por uma sandalinha melissa rosa. Quanta depravação!
Vestida daquele jeito nem parecia. A vulgaridade mesmo, aquela onde os instintos se abrem num sorriso de dentes afiados fazendo silvar a ponta da língua bifurcada, não umas cócegas mas um calafrio prazeroso, que sabe-se estranho mas adorado, a vulgaridade que senta-se mole de pernas abertas, de salto agulha com perfume de urina doce e esperma, a vulgaridade de olhos que brilham e reviram, de olhos que se multiplicam no voyerismo comum e banal e é isto: banal vulgaridade que de em todos se nega, se faz em véu mas é presente, se faz escuro mas é pura afirmação humana, tão banal, tão corriqueiro, seres bípedes vulgares empurrando com raiva para o fundo das águas profundas da privada tudo o que desejam ser. O banheiro é assim o santuário dessas bestas. Dessa vulgaridade ela não entendia nada, por ser óbvio
Mas que nada. Difícil mesmo é se maquiar ou escrever uma história de amor com esse calor todo: o derretimento é iminente. E nem tente sobreviver ao mal que nos oprime, porque é piscar e crau, sonhar e ... crau! Os cílios se alongam com a mesma futilidade comum ao dia a dia. Vaidade no fundo é querer sobreviver e espelhar-se é uma tautologia barata. Pensava, enquanto o pulso inchava. E agora é pra se prestar atenção. Cravar os olhos no que se pode imaginar...Ela errou e se engalfinhou no espelho gotejando, no absurdo do texto por ele mesmo, mas sem razão. De ouro; que é de que o ralo tem fome, de cor de gema, começando pela ponta do nariz. Hã? Os olhões arregalados que não queriam crer. Beatriz escorria com a maquiagem para o fundo e por fim a pia deu um arroto, daqueles de satisfação pançal que se expande por todos os lados e faz pairar um sorriso até mesmo no entortamento da torneira.
É isso.

mad mag

2006-01-28T06:24:00.000-08:00

O Livro dos Insultos de H.L. Mencken

2006-01-25T17:41:00.000-08:00

Henry Louis Mencken certamente escreveria acerca do homem-mulherzinha que emerge dos recôndidos malassombrados porões da frustração masculina. Não digo nada a respeito para não causar mais celeuma que o próprio Mencken e nem para ouvir sussurros de reprovação a qualquer suposto feminismo. Quanto a isso sou realmente imune...(?)

"TIPOS DE HOMENS

O ROMÂNTICO

Há uma variedade enorme de homens cujo olho inevitavelmente exagera o que vê, cujo ouvido ouve mais do que a orquestra toca e cuja imaginação duplica ou triplica as informações captadas por seus cinco sentidos. É o entusiasta, o crédulo, o romântico. É o tipo de sujeito que, se fosse um bacteriologista, diria que uma mísera pulga é do tamanho de um cachorro São Bernardo, tão bela quanto a catedral de Beauvais e tão respeitável quanto um professor de Yale

- 1918."

2006-01-24T20:12:00.000-08:00

perdi o link X/

poeminha besta

2006-01-18T15:34:00.000-08:00

imprimo digitais com a tua face que se desfaz
tateando contentamento em distâncias ornamentais
onde então lamento lembranças marginais
do meu eterno apontamento
como coisa que se quer mais.

para joão e sua amada dedilhada

2006-01-17T04:11:00.000-08:00

2006-01-13T03:48:00.000-08:00

cenas das possibilidades diárias I

2006-01-09T21:56:00.000-08:00

Súbito, um suspiro de sonho dela faz com que ele abandone aquela leitura opressora e sinta pela primeira vez:

'Ela, olha para mim e compõe uma ode para o meu epitáfio?,
sugerindo que te tenha amado sem abdicações.
Escreve aí no teu caderninho
um rascunho bem fadado dos meus erros de traduções...
Porque agora quando sei do fim
ressaltam-se as glórias que te prometi
e não foram senão sensações.'

Ela dorme.
Ele se vai em breve, esquecendo ao lado o bilhete, a poesia, que não podia...as possibilidades. Enquanto isso, volta a ler os empoeirados livros dEla.

O Claro Abelardo

2006-01-08T16:35:00.000-08:00

"E porque o céu tem face, tem abelardo um coração onde tantos astros germinam soberanamente e fazem crescer seu membro. No fim da metafísica há esse amor todo pavimentado a carne, que arde todo ele de pedras, nascido no céu depois de voltas e voltas e mais voltas de um rinchão de loucura"

(...)

"Abelardo porém afugenta o céu como se fossem moscas azuis. Estranha derrota. Desaparecer por onde?"

>>>O Claro Abelardo - Antonin Artaud in A Arte e a Morte.

Os outros nos chamavam Ele e Ela.

Corria aberta a fresta que do olho dele me piscava chamando.

Ele me faz sentir um dia de passeio adiado pela chuva.

Apesar disso, Ele e Ela somavam as contas perdidas.

Ele e eu.

Essa condição de estouro passivo em coito ativo.

Movimento involuntário de corpos que se conhecem

apenas de topologia superficial.

Cansava naqueles dias, ELA canso, meu bem.

Por isso o desfalecer de olhos morfinados sem dor, quero que saibam.

Que E(u)LA e ElE morriam - de amor, diziam, de amor.

Que Ela e Ele nos laços de Laing, se moviam frouxos...

Primeira Lição

2006-01-06T21:46:00.000-08:00

"Como colocar cílios postiços?

Comece por maquilar os olhos,
acentuando mais do que habitualmente o traço
feito com o delineador.
Aplique então o rimel sôbre
os seus cílios verdadeiros.
Corte os cílios postiços
com uma tesourinha bem fina,
em camadas, encurtando-os
bem na altura do canto do ôlho.
Segura os cílios postiços com uma pinça
passe sôbre a borda a cola especial e
olhe-se,
então num espelho colocado horizontalmente
sôbre sua penteadeira, de modo
a fixar a franja o mais próximo possível
dos seus cílios naturais.
Com auxílio de um pauzinho de laranjeira
faça leve pressão sôbre a parte interna
dos cílios postiços e depois sôbre o canto externo.
Quando a cola estiver sêca
passe uma nova camada de delineador
para disfarçar as bordas e misture os
cílios verdadeiros com os falsos,
passando sôbre ambos
uma leve camada de rímel.

enciclopédia da beleza feminina

2006-01-06T20:41:00.000-08:00

Tropecei hoje nessa magavilha feita para as mulherzinhas nos anos 60 enquanto passeava descontraída pelo território das coisas de minha querida mãezinha. Lembro de tê-la visto muito resplandescente no Arqueólogo por um preço alto demais para minhas parcas economias de universitária da vadiagem, mas o sonho continuava sendo nutrido...Tamanho o meu recalque com as bulherzinhas. Têm fundilhos de cristal sim, mas são sempre belas e cheirosas, não? Não devem ser assim? Bem, algumas fedem no labor contrito de seus pensamentos mais profundos, as they can. E foi quando, procurando minhas razões para continuar dentro no anonimato do guarda-roupa de mamãe, avistei os três tomos da Enciclopédia da Beleza Feminina - a mulher e seu bem estar, pela editora Expressão e Cultura, baseado em um original francês.

Primeiro Volume: A Pele, Êsse Tesouro; O Rosto; O Cabelo e o Penteado; O Corpo Sadio I e II.

Segundo Volume: A Linha; A Celulite; Em Grande Forma; A Vida Sexual; O Equilíbrio.

Terceiro Volume: Bem Vestir; A Mulher e a Casa; O 'Charme'; A Mulher Moderna e Alfabela.

sendo o último tópico um alfabeto da beleza, ou que se pretende ser.

Portanto, como estou abrindo sempre os meus pontos de interesse, esse será o principal durante os próximos posts, jogando as outras leituras - marshall berman, emmanuel lévinas e o dostoiévski para o lado e assumindo esse compromisso com a beleza superior das bulherzinhas - ai ai ai ai..., o que, sei, me levará a correr o risco de acabar relembrando O Segundo Sexo. Saravá meu pai!

Repulsa ao Sexo - R Polanski

2006-01-04T23:46:00.000-08:00

Catherine Deneuve

2006-01-04T16:23:00.000-08:00

Vênus - Aubrey Beardslay

PERIPLOSIDADE

2006-01-03T08:03:00.000-08:00

“Muros dilatados de doçura
Romãs. Dálias purpúreas”

Hilda Hilst

Que era tarde logo se via e a esquina azulesvanecia na intensidade dramática que a sustenta logo de início...e de onde partem agora os fios caliovidosos que tecerão qualquer coisa como uma ex-tória. Então a esquina ilhada por vazios expectantes ergue-se concisa na sua intenção vergada de interrogações e se detém, até o fim, no que será dito; prenhe de significados embalados até aqui não sei por que brisa refrescante de impressões aferroadas em nossa ânsia infantil com brasas fumegando nostalgias no centro convergente da nossa inconsciência.
Até o ponto que...
, diríamos existente, enganados que fomos, e resistente pois é bem verdade que ela tropeçava por ali por que não um ou dois anos? um semi-cotidiano de travessias furtivas noidentrafora, amedrontando-a em cada passo reticente que arrastando-a leva a se aproximar do inenarrável fascínio de sentir-se ultrapassando os limites palpiconcretais que nos apara a queda de pesa-delos, pesa-delas, que ela, apenas, era encarregada de transportar. Serão tentáculos o que advinhamos noutrolado?
O peso-a-dédalos se constituem de barro em lama e argila: bom material para construção de certas casas pau-a-pique. Assim, tod’alma enrijecida e sufocada assemelhava-se mais a um entumolamento sarcofagocitário de si a base de adobe: por entre as frestas, obvíamos os percevejos. A múmia? porém não existia; em seu lugar saudade. Uma estranha não direcionada saudade mas fluida como o tempo – flutuava etérea nas reentrâncias do seu conceito de paraíso: um tempo-espaço nunca aprisionado no experimentar pois sempre atrás ou adiante.
O problema do nostalgiomaníaco é justamente essa distorção temporal sintomática da valoração emotiva de “bons tempos”; aqueles, não esses. É quase como uma disfunção orgânica viciante, de modo que a evocação de acontecimentos do passado meio que quimioduzisse em esbanjamento pulsativo algo similar ao sentimenfetividade fetal face à aminioticamente segura mater-bolsa.
Mas sem querer soar Guimarães em rosas, naquela noitrevobulosa a esquina esquinou-se fechando-se de si para eladrenalisada repartindo suas últimas certezas em quebradas imagens sacrossantas: rezas para que te quero? O precipitorror exalava enxoframentos dos recônditos cornercantos do susto. Que absurdaliciano é esse ? onde pronde o jardimacabroloso das lápido-flores se perde para o lá de horizonteamentos arqueologicamente pradeiros sob os dizeres em arco celeste: O MUNDO COMEÇA DE SUSPIROS, SUSSUROS, MURMUROS, DE MUDOMUROS NA PAREDE BUCOVERSIFICADA DE DEUS. Neste medo redondo que só a gota pingando testabaixo, frio na espinha dorsalacima: Senhores passageiros, queiram...permanecer com suas pupilas dilatadas no diâmetro certo que lá vamos nós no sobrevôo da coruja caça-ratos-nos-bueiros-de-mim.
As gargalhadas nestes altos, se é que foram dadas, escorriam aos rodos dos mudomuros em duplo V. Esse pseudo-xamanismo, o de coruja, é sua única arma contra as acusações subliminares da potencial vergonha de ser descoberta ainda amando os rotalhos do Outro a qual pertencerá sempre. Levava os cuidados clandestinos da ternura que mata, e podia. Logo saberia, no fundovértice da esquina o aviso se pro sim ou pro não o encontro se consumiria. Era em permanência de cocar de cócoras, esgueirando como um marinheiro que adivinhasse poder completar, o seu feito objetivo, o périplo amoramoroso silvestre vermelho como o dentro mais, o pupulante afago da vida sanguinolenteando o sexo em revolta. Esperar lhe cabia ao rito ou será o rito em verticalidade explorativa do mais divino amor subindo paralisava o tempo enquanto espera?
Que era tarde logo no tempo se dormia. Olhos teimando contra a gravidade, pés em descalço, modo se desfaziam, aos poucos no abismo do sono, lhe consumia. E enquanto o corpo todo se aprazia embalado, ainda os olhos não esmoreciam, lubrificados que são para encantamentos de sonhos que não se dormem. Estar atento é o que se deve fazer quando o tempo já não te espera, caminha sob o não sentido. Não segui-lo convém aos que viver os sonhos se deve...Então o atravessar agora é para o mais ali, sendo ali, mas sem sumir: se não a tivesse, o Outro, a ela só restava o imaginar, o margirar dentro dessa fabulosidade de contar o que se sente – somente.
Mas Beatriz é toda feita de sopros, obra de vidreiro, de lustres, vasos e fragilidades as demais. Verdades aboborradas em vitrais religiosos trans-solares bailando psicodélica num sonho de ver e sentir de lírios nos olhos velasquianos que pintava com as cores dela de languidez que seca e velha, marota onde tudo é espelhosidade desatinada. E num olhar mais atento, tudo sunudez onde a lua talvez orvalhasse metálica. Bendita não sois vós que dentre as mulheres, lheres.
#

butterfly loving a snail

2006-01-02T08:33:00.000-08:00

Se o nome disso não for catarse então... ou

2006-01-01T20:48:00.000-08:00

Exercício no. I: Fernando Bisan

Cena C:

o quarto é uma clausura, mas não seria tanto se não fosse habitado por tanta quinquilharia, tem um armário que não é embutido – palavra engraçada essa embutido como uma tartaruga, saca?, embutida – um frigobar, uma mesinha frágil para televisão, um qualquercoisa cheio de gavetas, duas estantes cheias de livros, uma cama autodesarrumável, um computador provisoriamente acolhido por esse qualquercoisacomgavetas, um som que puxa vida! provisoriamente foi expulso pelo computador para o teto do armário e a coisa mais engraçada, uma me-ni-na. ela olha no relógio da parede que são três horas da madrugada, acende um incenso com ares de piromaníaca mas não piro apenas maníaca e escreve jorrando escreve quase se convulsionando talvez eu mas não quem sabe mais tarde um cafezinho pelamord’eus, pára, volta, olha mais uma vez na tela o que realmente pretende com aqueles personagens traçados a riscos rápidos como se ao invés de um teclado tivesse na mão uma espada afiadíssima ela corta o ar e nele aparecem acenando alegremente um adeus os personagens e por que tão alegres se sou tão triste? é melhor eu ir tomar o café, o cigarro já na mão ela não pretende nada.
o quarto fica gelado com apenas a iluminação da tela as letrinas alegremente organizadas a primeira vista um caos o inferno mas elas parecem sorrir tudo flutuando no fundo brancogelo do Word 2000. o que fazer? as coisas são assim mesmo, a pobre menina lá fora pega fogo, é um dragão com alma de combustível, se lamenta por escrever tão mal sente um ardor no estômago talvez eu ande fumando demais nem sabe o quanto pode da vida não sabe como se defender de si mesma e acredita que escrever exorciza os seus demônios, os alimenta...a menina quer se redimir dos seus pecados, quer encontrar o sagrado poetizando com letrinhas a vida fictícia dos seus personagens, brincar de deus para se perdoar, limpar de si a mácula de simplesmente existir. não se pode dizer por quanto tempo ela vai insistir com essa historinha, sabe, a menina não é muito natural

fragmento

2005-12-31T17:08:00.000-08:00

comemorações impostas. que venha o próximo ano com esse mesmo sorriso amarelo, não me importo.

sim, meus senhoures

2005-12-25T14:31:00.000-08:00

v. brosgol

S.N.

2005-12-22T10:24:00.000-08:00

"And she closed her eyes and said
No I'm not in love
I'm not in much
For real

And the hood fell off her head
And her face got wet
I held my part
Of the deal

And the hood fell off her head
And her face got wet
I held my part
Of the deal

And when she didn't seem to listen at all
He said I'm getting wet
You held your part
Of the deal"

Stina Nordenstam

bombando Na Mata, texto natalino mais macio que peru da ceia de sua mãezinha

2005-12-21T16:04:00.000-08:00

Olhando para a grandiosa altura das copas das árvores enquanto tateava um dos compartimentos da mochila rota, sentia o chão balançar como as folhinhas no teto daquele mundo – sensação confirmada pelo som dos fones de ouvidos em uma agonia de desencontrar-se...Todo desconjuntado como estava, mãos para um lado, cabeça para outro, pés fincados na irregularidade do relevo, tentou ainda reter a imagem de um último sentimento de vitória compartilhado, mas que a visão de um vulto humanóide arrastou junto ao passar ninjeiramente pelos galhos mais jovens que sua vista míope ainda podia constatar. Assim sendo, sustoluçou-se amaçando mais ainda o cigarro brochado que encontrara no menor compartimento. Oush! Começou a fumar com gana pensando no que não tinha visto. Melhor ficar atento.
Tirando os fones enfim ouviu o cachoeirar sussurrante de algum veio de igarapé. Ajeitou a frequência dos ouvidos e foi atrás do seu instinto animal, prescutando o espaço com a força de uma meditação. Não era difícil. Quando pequeno ousava querer-se deus por um lapidar ritual de silêncio e consternação da consciência fechando os olhos e repousando o corpo para tudo constar pelos sentidos. Buscava assim o som mais longíquo e procurava saber o que a imagem evocada tinha a ver com a realidade, traçando os detalhes do que seria, pensava criar o universo brincando de advinho, pensava ter poderes mágicos só por imaginar porque no fim imaginar é tudo o que restava.
Nesse estado de concentração, conseguiu visualizar nitidamente, de entre a força imperiosa da floresta cicatrizada, uma trilha quase por sumir mas que a seu olho apurado revelaram-se brotos verdinhos dos arbustos samambaientos que se erguiam do chão de folhas apodrecendo. Coincidia ao som das águas em reviravolta, chamando-o para um caminho sem volta e de onde, a medida que penetrava em sua auto-indicação direcional, subiam vapores tenebrosos para pés cansados, densos, enquanto inalcançáveis. O calor evaporava a chuva passada, trazendo a tona do centro da terra ácida, impressões de sonho e de carícias levíssimas, como se o espírito do peso da terra ousasse transgredir o seu estado de morte e queda. Ali, na angústia do inesperado, o caminho revelava-se passo após outro, imerso que estava de olhar turvo. Até que os pés se encharcaram de lama fria subindo em arrepio aos dentes trincados e compreendeu que à sua frente deveria estar o igarapé, mas que surpreendentemente já não emitia som algum. Talvez apenas uma grande poça que uma depressão no relevo possibilitava após chuvas caldalosas. No entanto, aquele passeio modesto... tal não era o seu sorriso incrédulo, cravado de exclamações nos cantos tortos da boca! A poça d´água consistia numa clareira resplandescente de lagoa aberta após uma única lufada de ar correndo entretroncos adentro, acenando alegre um adeus contra os olhos desanuviados.
Uma cena que poderia ser idílica se não fosse para desenvolver uma situação grotesca. Do outro lado do lago sorridente, enconstada faceira a criatura que logo concluiu ser a mesmo que o estava seguindo havia o tempo do seu susto. A tal deveria fazer parte da grande e variada fauna mamífera do gênero masculino uma vez que todo era hisurto e decidido como os machos, mas não se parecia com um quadrúpede fuçador ou roedor, nem com qualquer símio já visto nas longas noites insones diante do Animal Planet. Na verdade, a criatura possuía a elegância de um humano urbanóide qualquer ao esperar pacientemente num ponto de ônibus que seja transportado dali, dando sempre a entender que tem para onde ir. Na verdade, como negar?, seu perfil era bem desenhado, familiar.
Não que ele o olhasse nos olhos ou tenha mostrado qualquer sinal de que o vira do outro lado, mas depois de um tempo tornava-se claro que ele queria demonstrar uma indiferença mal intencionada que ostentava qualquer certeza de superioridade em relação ao homem, agredindo-o cada vez que arqueava insolentemente as perdidas sombrancelhas para o alto em sinal de pouco caso. Era então motivo de defender o que de resquício sobrara-lhe de humanidade que agonizava como uma pequena mariposa em volta da tela de uma televisão: lá passava o filme da sua vida humilhante sem pausa para os comerciais e cruelmente dublado pelas vozes do sbt. O que importa?, ... a coluna ereta, a competência chomskiana para a linguagem verbal, o sexo pelo prazer e o último lucky strike fumado atestavam que estava no topo da pirâmide alimentar e que mais aquela humilhação seria demais, demais.
O homem então mergulha em mais um misterioso impulso instintivo para salvaguardar-se da constatação inerente à cena pisando com força no assoalho do mundo para assombrar qualquer habitante

ainda mais um pouco ...em breve

eis-me

2005-12-19T16:48:00.001-08:00

from PostSecret

2005-12-13T19:21:00.000-08:00

hohohohihihihi

2005-12-11T20:11:00.000-08:00

essa minha despretensão...(ressoa mediocridade?)

2005-12-11T18:30:00.000-08:00

>>>>>>>talvez a teatro. "talvez", apelido simpático e despretensioso que demos ao Galvez - barzinho encraquilhado de velhotes intelectualoidemente descolados e moçada pretensamente engajada, entre uns e outros. Digressão óbvia de um assunto que definitivamente não pretendo abordar. Fato.

Mas eis aqui um textículo retalhado, no estilo mais Quentin Tarantino que posso me permitir: Na Mata, cujo título ainda não teimei direito e cujo final, garantido para as vésperas do natal, também não surpreenderá a ninguém.<<<<<<<<

Enfim, já era sabido.
O calor massacra a moleira que subexiste abaixo couro cabeludo caboclo derretendo pensamentos frescor-montanhês e proliferando em turbas os decompositores de sonhos em húmus. Agora toda a superfície pulsando em uníssono com o interior que se expande desde que começara a desconfiar. E o adubo cheio de ferro que fez com que a sua construção interna expandisse as fronteiras dessa cadeia não podia ser outra senão a desconfiança, inquiridora protestantária e reformista da frente liberal do astro rei cerebral – pulsando este também. Era portanto uma moleira do tamanho de uma piscina poliesportiva. Antes fosse! poder nadar, molhar os pensamentos suculentos, olhar mulheres nuas revirando seus olhos enquanto escamas de tesão começassem subir pés acima cobrindo o sexo de peixe pirarucu. E quando a metamorfose estivesse completa, tornar-se rei das águas em conjunto, até das poças de lama do seu quintal, pensava sôfrego na sede da mata quente e úmida. Cada formigona como um tanque de guerra! Arrff...Mutucas beijando a nuca sudorenta se encarregavam deixá-la vermelha como cereja em calda. Caminholhava desavisado passo após outro rangendo folhas e galhos e grilos, centopéias que fugiam sob as botas carcomidas de. Gostaria de ver um beija-flor, mas não havia flores por perto e nem razão. Talvez esta o estivesse esperando do lado de fora ou numa clareira, a razão de estar ali, tudo tão estranho. O peso que do tempo de ali era, então, justamente a sensação progressiva de fragmentação em qualquer linha lógica que tentasse traçar para alcançar A razão – fugira-lhe a idéia do que seria matar o minotauro pois, como tudo o mais, esquecera de trazer o fio condutor Com todo o resto sentia ainda (uma fisgada) de ligação, embora ausente, embora...o gosto daquela música no repet revolucionando-se em nós na garganta e papilas gustativas lembrasse um gurmet dos sentimentos direcionados, artificialidades até nas sensações como um Pessoa alucinado. Difícil mesmo era entender o que aquela voz, afogada em guitarras, queria dizer em sometimes, mas sabia que não precisava de linguagem com My Bloody Valentine pulsando nas veias: brutalidade amarga com recheio sabor suavidade dulcíssima deslizando almadentro. Mas tudo muito úmido mesmo.
Dias atrás ela telefonara do fim do país para lhe dizer que lá não parava de chover e as formigas não podiam, não podia tolerar, por todos os cantos. Na verdade ela queria dizer que mudou, não é absolutamente mais a mesma: tiraneou-se contra as formigas com prazer sádico. Só que o sadismo é sentido apenas quando há uma identificação entre o sujeito e o objeto; ao menos assim deveria ser – para ser mais escroto. Seu olhar atravessando os óculos eram feitos para prazeres milimétricos, com uma futilidade lasciva, quase estúpida...Deixava que qualquer formiga, então, subisse pelo corpo, sentada aos cantos. A evocação daquela imagem afetiva em plena floresta amazônica tinha que, no mínimo, encher os pulmões de oxigênio até quase explodir... e ia-se soltanto o gás carbônico pelas frestas encardidas dos seus dentes. Será que tinha sobrado um cigarro?

..)(.

2005-12-01T05:18:00.000-08:00

2005-12-01T01:04:00.000-08:00

e enquanto ela amarga um sorriso de lagarto,
vai lamber ao sol uma poça lama
que endureça...
recrudesça seu teatro.

i like my disease

2005-11-30T04:23:00.000-08:00

para que fique bem claro!!!

fuçar na imagem: bem interessante a proposta deste sítio.

mulerzinha borbuleta

2005-11-23T23:45:00.000-08:00

não me levem a mal,

mulherzinha-borboleta é até legal

com seu mundinho e seu fundinho de cristal...

mas, confesso, minha indisposição para tal

com grades e garras de animal

partindo sempre para o natural.

argh!, foi doloroso mas precisava de catarse urgente! arre!

scramble

2005-11-18T05:49:00.000-08:00

e portanto conto limos gastos
sob os meus sapatos
de rastros chuvosos
pelo calçamento abstrato;
marcando passo, escorregando traço
trajetórias úmidas que cruzam o nosso pasto.

"So I illustrated Gravity's Rainbow-- nobody asked me to, but I did it anyway." Zak Smith´s

2005-11-15T19:18:00.000-08:00

coisa para se comentar rindo entre um putaquepariu e outro lá no saudoso apê do são geraldo, reduto dos Terríveis ... e mais uma vez Morera acariciando a lombada carnuda do seu exemplar brazuca que somente eu pude primeiramente profanar.
ARÁ!

minha tatuagem "teamomãe"

2005-11-14T19:47:00.000-08:00

é preciso transcender...

2005-11-14T11:01:00.000-08:00

alain delon e cláudia cardinale

that´s all folks!

2005-11-14T10:49:00.000-08:00

"se quisermos que tudo continue como está, é preciso que tudo mude".
disse bem o personagem Tancredi em "O Leopardo", filme de Luchino Visconti de 1963.
Dentro dessa perspectiva não adianta muito dizer que a Cláudia Cardinale veio a Manaus e fuma muito para os seus sessenta e poucos anos.

manicura

2005-11-14T10:26:00.000-08:00

Quero sobre as unhas cintilâncias,
Cardumes de espadas
E manicura de esperanças
Para espremer por intolerância
Minhas pústulas de verdades obstinadas
E arranhar com inconstância
Novos contornos para vidas passadas.
Mas minhas unhas ruídas, destruídas
Despencam ao chão como ferramentas quebradas
No confronto de indecisões não instruídas
Que no peito amargam águas paradas.

ainda

2005-10-27T01:15:00.000-07:00

uma grande calmaria chama-se morte//
um pouco de vozes sussurram convalescência//
Eu sei, elas não falam nada//
mas o instinto ainda pulsa//
cansaço - pulsa//
Deito sobre meus pés a andança//
que não pude fazer//
para descansar.//
Deito ao lado deles poças//
das lágrimas que não verti//
e posso sonhar, enfim...//
com imagens sem nomes, ainda por dar,//
com imagens...que também pulsam//
Os calos pulsam, as órbitas, narinas, o sexo//
o espaço entre cada corpo...pulsam.//
Os espaços da Palavra...pulsam.//
E acordo a pedra sobre a qual pousei//
com saudades de de pulsar//

poema de ago/05

burnt norton dentro do dentro do literário

2005-10-20T20:22:00.000-07:00

a quem interessar possa...

Motel. Mulheres beirando a 40 anos trabalhando como arrumadeiras em um motel – arranjar-lhe um nome – conversam sobre as suas vidas pelos corredores internos que levam aos quartos enquanto paralelamente se desenrola a história de um casal bem estranho que na mesma noite vai pernoitar naquele motel. Dar bastante enfoque e peso no diálogo do casal que, digamos, pode ser metafísico. Não esquecer do espaço de comunicação entre os quartos e o corredor interno – podem ser labirintos, não? - que se configura como uma entre-sala ornamentada por uma mesinha central bem modernosa encabeçada em cada extremidade por puffs. Na parede entre a sala e o corredor há um comunicador que consiste num buraco com um mecanismo rolante por onde se pode levar os pratos sujos e trazer alimentos. Aqui se encontrará a interseção entre os dois planos e que certamente levará ao desfecho. Não me sai da cabeça a idéia de algo macabro dentro do comunicador, vindo do casal para as mulheres. Ahhh...bem, as mulheres só podem andar em par justamente pelos corredores serem labirintos e poderem conter perigos a espreita. Tipo os guardinhas Cosme e Damião. Deixar isso claro, então. Voltando ao macabro, não quero cair na tentação de algo muito óbvio...nada de mutilações, por exemplo. Pode ser algo encontrado no quarto ou uma carta de suicídio dos dois ultra-românticos...

"O que poderia ter sido é uma abstração

Que permance, perpétua possibilidade,

Num mundo apenas de especulação"

T. S. Eliot

fundamentando a minha preguiça

polite winter

2005-10-17T22:46:00.000-07:00

butterflys from daniel´s land

2005-10-11T09:19:00.000-07:00

slave of sensation

Oh!!!

2005-10-09T07:27:00.000-07:00

Não é assim com toda a humanidade?

from Luke Chueh´s web site

chuva II

2005-10-05T03:58:00.000-07:00

Era por aí no final dos anos 80 quando ela começou a acreditar. Desde então passou a regar, imbuída de respeitabilidade sacerdotal, as violetas que sustentavam a sua janela. “Janelas fazem parte das alminhas das violetas”, pensou, “estão para os vasos como os sentidos estão para a consciência”, uma vez que o prazer de estar ali fazendo algo absolutamente...importante a invadiu em plenitude. Enfim o começo da sabedoria hedonista como tinha que ser. E foi daí para transcorridos anos de dedicação...

A madrugada de domingo parecia interessante quando um vento meio oblíquo soprava uns buracos entre os galhos mais fracos da densa vegetação. Lá dentro a umidade de folhas e terra ácida subia pelas narinas como uma droga nova. Talvez fosse por isso que Dada e Maphalda foram morar com aquela doida enruivecida da Amélia. E elas logo se encantaram com aquele paraíso ilhado por um mar cinza que ondulava gás carbônico e buzinas alucinadas. Mesmo assim as irmãs demoraram a se acostumar e deixar de lado o assombro que tinham toda a vez que entravam pela portinhola de ferro na esquina com duas ruas movimentadas do centro de Manaus. Afinal, se Manaus é em si uma metrópole absurda, um paraíso que se encontrasse dentro de vacúolo de concreto era mais absurdo ainda. Elas se entreolhavam para rir da calma interiorana, com direito ao seu próprio micro-clima, por detrás dos muros altos que as abrigava, logo se perdendo atrás de uma jabuticabeira vizinhando um pé de mangostão. “Você já comeu mangostão, Dada? Não?! É, eu pensei que não mesmo. É uma espécie da Malásia que deu um trabalhão pra conseguir”, e estrangulava com o final das mãos, quasentrepulsos, um tomate cor de vinho que se quebrava em gomos de algodão suculento, “Prova!”. A saliva escapulindo pelos cantos.

Domingo com prenúncios...uma agitação não só das coisas e das muitas e variadas folhas, mas do espaço entre cada coisa, entre cada tronco limoso do jardim. Talvez um medo. Elas se pegavam pelas mãos úmidas como tudo mais. Dentro da casa, notavam o pralá-e-pracá da penumbra de Amélia se aligeirando pela janela da cozinha que dava para o jardim onde ficava o quarto em que residiam. Tudo muda quando o vento passa a soprar mais forte e frio. É só notar como os transeuntes na rua se embaraçam com as suas perninhas agitadas, procurando abrigo sem nem 0ao certo saberem se a chuva cairá. Muitas vezes não, então é mais estranho. Fica-se com a impressão do ridículo da paranóia, como se temessemos pelo monstro que manda sutis indicações malignas da sua aproximação catastrófica. Não há mal na chuva.

Levantaram noutro dia com a soleira da porta empapada de lama, folhas e centopéias escorregadias. A casa parecia ter sido embrulhada pelos galhos que ainda choravam, pingadeando poças. Dada só tinha certeza de que amanhecera alto porque olhou no relógio do quarto; pois que as árvores todas esmaeceram cansadas pela chuva, cobrindo o céu mais que as nuvens. Aquele cerco, embora irritante pela dificuldade em se locomover pelo jardim, causava uma estranheza acomodante. “nem ouvi a chuva...” bocejou Dada, pulando poças e procurando não se molhar com os galhos carregados de água. Maphalda, ainda calçando as chinelas em seu quarto, gritou “Améééliaaaaa”, pensando em checar o café da manhã pronto. Se estivesse, seria melhor tomar qualquer coisa antes de arrumar-se para o trabalho, afinal...quem chega no horário com um clima desses? Dada, que parara no meio da travessia, espichava o corpo para cima, para os lados, com grunidos de prazer “aiiiii, que climinha bom, finalmente...Acho que a Amélia deve estar no jardim da frente ou lá na rua, Maph”, pois ouvia o gritinho de resposta de Amélia de forma muito abafada, calculando a distância em que se encontrava. “Ah, pergunta pra ela se o nosso café está pronto então...”. Dada não se moveu, quis gritar também, coisa fácil essa a de gritar... “Améliaaaaa, o café tá pronto?” Silêncio ou quase, pois o cálculo da distância aumentara até sobrar apenas uma impressão da voz de Amélia, que já se confundia com o barulho do dia. Dada achou melhor ir checar o café.

Com o cabo de uma vassoura de jardim tentava inutilmente desvencilhar o caminho até a porta da cozinha, entrada mais próxima para a casa. Quanto mais remexia, mais o verde brilhante das folhas lavadas apareciam, derramando uma outra chuva, de gotas pesadas. Abandonou essa tática assim que percebeu que estava se tornando patético, jogando com displicência a vassoura para trás. O jeito era atravessar aquela floresta com os punhos erguidos em X e abrir mão do conforto interno de uma boa noite de sono molhando-se mesmo. A primeira chuveirada foi esfriando os ossos, depois os pés enlameados...pensava no desconforto que seria ter que limpar o chão da cozinha de Amélia logo de manhã e tal. Bem, Dada era uma preguiçosa.

Foi encharcada até a alma quando deu que estava no meio de um grande absurdo e nesse susto quase se afogou em si mesma. Dada entrava mais e tanto sem nem ter através das folhas a brancura da parede da casa. Talvez até o céu empalidecia com ela. O que via era uma profundidade escura de folhas e troncos limosos, mas sem muito espaço para entender visualmente até onde as árvores haviam tomado o terreno. Não tinha a impressão de que quanto mais adentrava, mais espaço tinha percorrido. Era como se o espaço caminhasse com ela, sempre oprimida por galhos que se fechavam assim que se banhava neles.

Gritou primeiro por Maphalda, depois por Amélia, desesperadamente, subindo uma histeria galopante pelo seu peito gelado. Era um absurdo, um absurdo, um absurdo! “Então foi assim que a loucura me pegou?”, se perguntou parada, em pé. Já tinha andado tanto, como é possível? Para que isso fosse ao menos plausível era necessário que a casa não existisse mais, fosse demolida, talvez pela chuva muito forte?, talvez pelo tempo; depois que aqueles muros altos que separavam o seu pasaíso da rua movimentada tivessem sido devorados, carcomidos; por fim, que uma boa parte do centro de Manaus tivesse se revertido em árvores de quintal...porque andara uma boa parte da manhã e nada além da mesmo clautro verde. Pensou em como seria quando anoitecesse...e se voltasse a chover? Parece que a chuva de fato foi muito, muito forte...Talvez lá fora ainda chova fininho. “Nunca pensei que enlouqueceria assim...”. Muito tempo então se passou. Quando sentiu fome felizmente os mangostões rolavam pelo chão. “Da Malásia, ela disse...”.

Então, ao levantar mais um galho pingoso daquelas musendras rosadas, a clareira do jardim estava a sua frente e Maphalda, já com a sua mochilinha nas costas, perguntava sorridente: “E então, tomou o café? Olha, não vai se atrasar de novo pro trabalho...todo mundo me olha com uma cara quando você chega atrasada dois dias consecutivos, viu?”...Será? “Mas Maph, olha, já não está tarde pra ir trabalhar? Não viu o tempo que eu levei para voltar pra cá? Não me ouviu gritando não?!?!?!”. A outra ficou sorrindo da cara neurótica que a irmã fazia, seus olhões raivosos...Pegou a vassoura do chão, levantou a cortina de galhos pingosos e pulou para a porta da cozinha. Naquela manhã Amélia tinha caprichado no café, deixando um bilhete embaixo do bule de leite. “Maph, Dada... Por favor, não deixem pegadas de lama ao passar pela casa. Sei que é um trantorno mas é melhor aguar as minhas plantinhas pela madrugada. Obrigada, ... Amélia”

não definitivo.

2005-10-04T15:34:00.000-07:00

vincos...

2005-10-04T09:06:00.000-07:00

Encosto o dedo no olho do chão
e tiro desertos de irritação
daquela cegueira em olho d´água
que faz fogueira – sem condição! -
de poeira e de mágoa
sobre o curso de uma maldição.

do livro Vincos (poéticos) no mínimo

from post secret

2005-10-01T05:52:00.000-07:00

Já chega do Realismo e do óbvio.
ponto.
Se eu não bater meus braços com vigor,
é possível que me afogue nas correntes ligeiras do vivido
e não alcance a outra margem.
- aos desavisados, isso não se pretende uma poesia -

vincos...

2005-09-28T19:33:00.000-07:00

Aliceqüefazendo-se
A sua grandiosidade resvalando
agora pelo estreito vão
do chão à porta
ao ler uma elegia
que a ela se entorta,
se quer morta
sem buscar opinião
ou se quer não
ao buscar transformação
na magia que ela
lia num livro de canção.

do livro Vincos (poéticos) no mínimo

desdobragem narcisística ~dã~

2005-09-26T19:16:00.000-07:00

Faço religião do mínimo
em rituais de criar
mundos irreais
que não domino
-mais para o lógico
que para o profundo
Tal como ao desenhar
uma borboleta sem cor,
colhendo como ela o fragor
das flores que ao imaginar
consumo como feito do meu labor.

do livro Vincos (poéticos) no mínimo estou fazendo merda!

Eu odeio rimas...

cruzar de braços

2005-09-24T16:29:00.000-07:00

Foto: Lylia Corneli

Um cruzar de braços deliciocados

aos desejos que se esgueiram maliciosos

pelos recantos impunes da...

- à porta entreaberta, malogrados

antes, pés hesitam: novos mundos

desabitados no malogro habitam.

do livro Vincos (poéticos) no mínimo

2005-09-21T13:10:00.000-07:00

vincos III

2005-09-21T13:00:00.000-07:00

Mudos, os cantos
da janela esquecida
atravessam o meu olhar
pelos sorrisos
da criança carcomida,
defenestrados,

mas suspensos pelo ar.

do livro Vincos (poéticos) no mínimo

work in progress ad infinitum

do recheio

2005-09-19T13:04:00.000-07:00

Saí para fumar o último cigarro... tudo parecia claro, absurdamente claro mesmo diante de tantas impressões dispersas da tua pessoa fragmentada. Dito isso...

Abri a caderneta, resoluta de que agora sim teria muito para dizer para ele, pois compreendia com os sentidos todos que a verdade não estava velada e lá algumas palavras amanhecidas endureciam como pão velho: “ela então abriu a singela caderneta, sacou a ferramenta e pôs-se a talhar com palavras a matéria impalpável da inteira figura cansada que ele relatou para ela com displicência” e muitas outras palavras, numa aspiral crescente de representação do que para ela seria sublime.
Mas tudo isso é literalização da vida, um impulso pro romanesco imbecil.Ela sabe disso e pesa na cara um sorriso que se pretende esnobe, ou sábio. Pouco importa...e no fundo do medo, na angústia atávica, nos nervos em retalhos, por fim pouco importa. Então, por que não puxar uma cadeira e assistir ao espetáculo que ele com tanto esforço aperfeiçoa para ela, ou para um projeto do que seja ela, se é que ela existe. Senta-se e dispõe-se confortavelmente ao lúdico entre o emissor e o receptor, aceita as regras sem hesitar, não lê com atenção as letrinhas miúdas desse contrato, por assim dizer. Liberta-se ao prazer inconseqüente.
Então, está visto e o final previsto: ela sabe que ele não consegue a tal elegância decadente porque está sempre movimentando os braços, posicionando-se de costas - no palco isso é uma transgressão - e quanto mais ele tenta expor o roteiro da apresentação com suas nuances, mais grotesco fica e com medo ele se lança ao furor da auto-comiseração. Ela só pode rir, deliciosamente rir, orgasmicamente rir embora não saiba se consegue ou pode levantar-se quando tudo começar a ficar tedioso. Essa possibilidade não é de todo ignorada por ela, mas eu já disse, pouco importa.
Ele chora, se descabela, mas cai em si. Percebe malicioso que ele tem o direito de fazer de seu show o que quiser, inclusive continuá-lo sem culpa.

para um colega transtornado.

chuva I

2005-09-17T16:45:00.000-07:00

Chuva I

Reconheço hoje que falhei; só pasmo, às vezes, de não ter previsto que falharia. Que havia em mim que prognosticasse um triunfo? Eu não tinha a força cega dos vencedores ou a visão certa dos loucos...Eu era lúcido e triste como um dia frio
Bernardo Soares – Fernando Pessoa

oh, pesinhos de cetim: descosturava a trama da areia na praia em direção a. Podogozos subindo, subindo, subindo...as pernas – quase translúcidas, às vezes dava-me a impressão sorvê-las – feit’água de membros fossem o próprio mar para desaguar. A boca até saliva algas em pensando...No entanto, não aprendi a nadar quando pude e embora uso meu traje de banho azul marinho – deixando a barriga pender enquanto ela não me visse; assumindo deserção das batalhas, enquanto ela não...E quando me vê, sorrisos de yaras cachoeirando da boca, chama, reluzido o sol no dorso salgado, chacoalhando, pegando um restinho de banzeiro que lembra dos rios coca-cola do Amazonas. Mas agora, num súbito mergulho, volta outra: índia amendoada em laguinhos com seixos e peixinhos cardinais ornando de colorido os pés em cetim aguado. Lá de cima o farfalhar de uma queda d’água ecoa e espalha pelo ar, fatiado por lâminas de sol, uma névoa de gotículas brilhando o ambiente como cristais no ar – explodindo, de quando atingidos pelos dardos solares que as copas das árvores gigantescas libertavam. Mesmo distante a roupa já pesa empapada e o pau duro pulsando sob uma das mãos que porventura não se ocupasse em desgrudar do corpo a camisa que denunciava a barriga – mas que incômodo!
Se fosse magro talvez fosse feliz...O que me faz gozar na mão: excito-me com meu auto-desprezo, minha condição não consultada de execrável. Sou eu o gordo safado! E o prazer é um flagelo e um correr para o genuflexório e um desespero de homem e mulher no coito – porque é preciso especificar bem os gêneros envolvidos hoje em dia – no coito com o mundo, diria. Por isso, penso, é melhor sentar e brincar com as pedrinhas da Margem do Meu Desejo do que sucumbir na frustração cíclica, pois, afinal tudo se trata de instinto de sobrevivência. Talvez puxar do bolso da calça um dicionário para caçar significados do que ainda não sei disso que chamo o Tudo – que é um absurdo. E diz-se assim: Garatujar, aberto por acaso no cerne do que vem a ser “fazer garatujas”, oh rapazzzzz....Coço a cabeça e pulo pra cima (hunting): Garatuja sf. 1.v. careta. 2. desenho malfeito. 3. rabisco...como ohhh! este sonho de onde acordo eternamente querendo querer-poder-conseguir: poesias nas paredes do meu quarto...que ela já tá indo num adeusinho por trás da cortina de chumbo que o show se esvai em palavras.
Enfim é mais um fim de noite para ele, entre um novo lençol galado onde boceja sem ânimo. E é então o enfrentar sóbrio todos os dias aquele bloco de concreto que só era visitado por mais concreto, paisajando cinza e desolação no horizonte de sua mais nova esperança tolhida – poder dar uma com a mamãe Natureza, aquela senhoura de saias infinitas – por lembranças metálicas do céu chuvoso. Ele simplesmente ali franzindo os olhos ao mirar a parte superior da persiana na janela ao lado da cama. Até que a luz pálida daquela manhã retraiu-se rasteira e rápida de esmorecimento.
Na janela o seu vulto faz um buraco com o dedão e o indicador nas lâminas encardidas da persiana, torcendo por um apocalipse com direito a anjos e trombetas assustadoras...No fundo ele tinha para si um sorriso zombeteiro. Seu negrume a cada dia se transformava mais numa pose, num estilo seu. Não menos assustadora, uma nuvem monstro em degradè de negro a cinza vem na sua direção como se todo o céu fosse colidir contra o seu prédio – no seu encalço talvez? – soluçando raios e resmungando trovões estremecedores, prontinha para ser usada como cartola, sobre a sua cachola para toda a vida. Hunft! Não sabe o por quê mas lembrou então da sua mui companheira Amélia.

arestas

2005-09-13T21:17:00.000-07:00

Nas arestas de mim acumulo
lacunas em medo
intervalando o ato nulo.
Desconfiguro o engano ledo
caminhando pelo cúmulo
com pés sem força, só dedos
em pontas que, saberei, dissimulo.

epístolas amorosas amarelas

2005-09-11T20:12:00.000-07:00

Tenho amor por pedrinhas redondinhas e sensuais...sim, sim. Há uma sensualidade nas pedrinhas que desmaiadas permanecem na beira do caminho pequenas e redondas...a sensualidade é redonda e lisa...lascívia, voluptuosidade em pequenas coisas. Por isso que eu acho que as crianças são as mais safadas...elas gostam de coisas pequenas, lisas e redondas – indício de devassidão. Milímetros de Pessoa...leia milímetros e goze e orgasmeie-se inteiro: o amor pelas pequenas coisas, “carinhos de antiquário” que “será pelo meu amor ao fútil”. O SEXO É UMA FUTILIDADE; eu amo o fútil como amo uma carteira de cigarros e desmaio de prazer ao te escrever essa cartorragia.

retalhos de nós

2005-09-09T19:20:00.000-07:00

, ele sempre me esperando como disse ter esperado desde o começo nós dois sentados sob a sombra d’àrvore no Zoológico de Brasília vendo os elefantes que sofrem mais em espaço que ocupam tanto mais de epiderme para doer-se em suspiros tristes totalmente i wanna die e, dois pontos, espera por alguém?, talvez por você, reticências, quis saber o que vinha depois delas, as reticências e fodemos o resto da tardenoite escutando Joy Division ao amanhecer você me diz o seu nome e que pensa em não adiar mais... a vida que se vive é o adiamento da morte e já bastava era hora, ao amanhecer você me confessa tudo com as mãos entre as minhas pernas confundia-se comigo (?) como um dia eu com você, onde nos perdemos se é que nos achamos pois a vida é o impulso de procurar por algo que não se sabe em lugar algum que existe sempre em convergência dentro sempre muito dentro ou talvez atrás do que se chama superfície de vísceras, eu sou o seu remedinho, sua enfermeirinha, seu único bálsamo ela pensa de tão cansada, a mochila agora sobre o sofá inocente assim toda casa, que se encontrava naquelas situações decisivas topo de montanhas à beira de um abismo onde ou se limpava toda a sujeira inflamada daquela rosa de ferida, limpar a ferida do vurmo ou pus, espremendo-a ou simplesmente se arrancava com colherinha de café o órgão sensitivo da doença.
“e assim morremos a nossa vida, tão atentos, separadamente, em morrê-la, que não reparamos que éramos um só, que cada um de nós era uma ilusão do outro, e cada um, dentro de si, o mero eco do seu próprio ser...”
o que isso queria dizer a Alice ela mesma sabia apenas em suas entranhas, mas ouviu dizer de Matheus, num dia de calor e arrebatamentos melódicos, onde, após a porta fechada que dá para o corredor, ele compreendera que não pertencia mais a realidade palpável das coisas, mas ao sonho vazio de amá-la. o que?, na floresta do alheamento, ma femme publique, ma prostituée,

do conto Hunft!, romamces...ou,

.

2005-09-09T13:56:00.000-07:00

2005-09-09T13:51:00.000-07:00

I

Na preguiça de ser, abro vincos nas tuas pupilas
dobro cartas adiadas
escrevo sobre a glossa de um nome intrincado
apego-nos ao som de um Coltrane abafado
e almejo não querer mais.
Ao final do jazz esgarçado,
alcanço o volume molhado e escorrego
pelos vincos cansados que não vi
das tuas pupilas adiadas que não ouvi
nas cartas abafadas,
inventadas do porvir

II

Desfaço os vincos dos teus olhos
com dedos viciados de maciez
e outras dobras pulam ao nos verdade
ocultando-nos trás cortinas
do nosso espetáculo sempre por findar.

do livro Vincos (poéticos) no mínimo